Goyerías 'versus' gollerías
A la puerta de la plaza de toros de Las Ventas, el fumigador ha derramado: "¡Muerte a la afición!", letrero que luce la razón que su escribidor ignora.¿Morirá la afición a esta fiesta de gentiles, donde los hombres mueren como bestias y las bestias mueren como maridos?*.
La afición ha muerto: ¡Dios salve al aficionado!El morucho Olivier Guiachard, hijo de la Gran Francia, nos gira en avispado disco la letra de aquel toro que segó la vida de Paquirri. ¡Cuánto gabacho, y algún que otro francés, medran la españolada!
La corrida de toros es una salvajada. Todo lo demás... será civilización.
Don Fernando el Insurgente y una voz de Almería llamada Carlos gritan que jamás y amén de los enjamases volverán a otra corrida de toros si la suerte echa a rodar la quiniela táurica. ¿Sería tan flaca su afición? ¿O era, como la boba quiniela, cuestión de azar?
Apostrofa J. -M. Yukel a quienes no gustaron esencias zubirianas en los ruedos isidriles, hasta meter en el mismo pellejo a los lanzadores de almohadillas y a quienes respetaron los caireles del arte como si del ante de un toro se hubieran puesto. Son como cabestros, afirmó.
Pues anda de razón. Lo importante no es el qué, sino el cómo. O sea, la metáfora. Hasta arrojar las astas y ensartarlas en las almohadillas, como a almohades.Hay que cuidar la fiesta: ¡Siente un antitaurino en su barrera! Eugenio Noel no fue él antes que el gallo de Rafael le picoteara con la oreja de Amargoso. Sobran cuidadores, cuidemos los antis, sal de nuestros ruedos. Ilustra el ventero Joaquín a la comunidad con eso de que los toros son un servicio público, de tal modo que suena a ser vicio público. Con el trabajo que le costó a nuestro profesor de Derecho Administrativo metemos entre las astas la distinción sutil entre servicio público y servicio id público. La burocracia sueña ser aristocracia de la taurocracia. Si los bureles de la fiesta no les derrotan en ventanilla, supongo, con la paliza de sus pólizas. Criticar la situación del Museo del Prado y hacer crónica de lo taurino fuera desdoro en aquellos tiempos de intemperie cultural.
El seso de Mariano eligió un apodo que era, al tiempo, dedicatoria para quienes le obligaban a esconder el hombre tras el nombre: Sobaquillo. ¿Cómo incendiaría hoy Cavia el Prado? ¿A la reinanguillé, de sobaquillo, o simplemente guardando, en la solana, su soledad de sombra?
El nieto de don Guido -Guidín donde los haya- ha encontrado su compañero de abono: el pureta, reserva intelectual de la movida, ese que va, férreamente, en carroza a una batalla sin flores y, off course, disfrazado en pop-pompier. Desde su cuadro, don Guido sonríe como un Giocondo.
Los comunitarios, que no comuneros, harán, si les dejamos, de Atocha una plaza de toros, y de Las Ventas, un despacho de billetes de ferrocarril. Echaremos de menos el odiado escalextric y la incómoda sombra de la chopera. Todo sea por la comunidad, que no comunión.
Unos vienen a doctoramos desde Sevilla; algo así como intentar madrileñzar la Giralda. Otros, a aprender, deberían volver a Salamanca. Pero Las Ventas nunca tarrito de Serva La Barí ni Salamanca dat quod natura non praestat. Madrid sigue, cabalmente, en sus madriles.
La fiesta ha terminado. Vámonos, que hoy hay toros. La sola cosa puntual en estos pagos. Puntual de llegar en punto, no tic ni latiguillo de político analfabeto. Perdón, quería decir zurupeto.
(*) Una de Quevedos...maturalmente...
